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板路上汇成浑浊的溪流,裹挟着赭红的窑泥,蜿蜒如血。空气里塞满了水汽、草木沤烂的土腥气,还有从无数窑口逸出的、经年不散的烟火焦味,沉甸甸地往人肺里钻。江浸月蹲在自家霁月斋低矮的屋檐下,屋檐太窄,挡不住斜飞的雨丝。冰凉的雨水钻进她后颈,顺着脊骨往下滑,激起一阵细密的寒栗。她怀里抱着个粗陶盆,盆里是刚揉好的瓷泥,湿滑、冰凉,带着大地深处的腥气。指尖深陷在泥团里,指关节因用力而发白,感受着泥胚在掌心微妙的变化——太湿则塌,太干则裂,分寸只在指尖方寸间流转。浸月！清朗的喊声穿透雨幕。巷口,一柄桐油伞破开灰蒙蒙的雨帘。伞下的人,一身半旧的靛蓝棉布直裰,袖口挽到手肘,露出线条流畅的小臂,雨水打湿了他额前几缕黑发,贴在光洁的额角。是谢沉璧。他踏着青石板上的积水大步走来,皂靴溅起细碎的水花,步履间带着少年人特...