窗口的金属沿,指腹被磨得发红发烫。窗口里的护士第三次核对完金额, 公式化的声音裹着消毒水的味道砸过来:“谢先生,确认是五万三千七,交了这个, 你女儿后续的靶向药就能续上。”他猛地抬头,雨水顺着湿透的工装裤往下淌, 在脚边积成小小的水洼。怀里的黑色塑料袋被攥得变了形,里面是刚从陵园结的工钱, 沾着泥土和草屑的钞票被体温焐得发潮,边缘却被他反复摩挲得发亮。 凌晨三点的医院走廊空得发慌,只有应急灯的绿光在墙上游走, 照见他眼白里布满的红血丝——那是连续三天没合眼,守着出殡队伍走了两夜山路熬出来的。 “交。”他的声音哑得像被砂纸磨过,从塑料袋里数钱的手却稳得惊人。五年抬棺生涯, 早就练出了...