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重的药味、汗味和绝望的气息。一盏油灯如豆，勉强照亮几张疲惫不堪、伤痕累累的脸。 林清靠着墙，胸口缠着的麻布渗着暗红，每说一句话都牵扯着断骨的疼痛：“……现存人口，三千二百一十七口。其中，十六岁以上、五十岁以下男丁，不足八百。戍卫营…能站起来拿刀的，两百七十三人。粮，按最严配给，还能撑…八天。药，吴先生说，明天就彻底没了。” 徐元直捻着不存在的胡须，手指颤抖：“抚恤…阵亡将士、死难百姓，初步统计超过三千七百人…家属安置，口粮…哎。”他长叹一声，闭上眼。 周巡吊着胳膊，脸上新添了一道从眉骨划到嘴角的伤疤，皮肉外翻，只用线草草缝了，显得格外狰狞。他声音嘶哑：“昨日又处置了四起偷抢，杀了两个。但…人心快散了，偷抢不是为了财，是为了口吃的，为了给家里人找点药渣...