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第五章（第1页）

栗子还卡在键盘缝里，陆修盯着那截露出来的栗仁，像块被卡住的退稿信。

他没动它，也没动鼠标。文档还开着，光标在最后一行闪，像是在等他把“献给父亲陆超”这句话删掉。

手机震了。

邮件提示音一连串蹦出来，不是王青，不是张瑶，也不是咖啡馆老板娘。是七个不同的编辑部，七封退稿信，标题整齐划一：《关于您投稿〈灰线〉的审稿意见》。

他点开节标题：《灰线》。

不是小说名，是生活本身。他写自己失业三年，写父亲扛水泥，写凌晨三点的键盘声，写泡面汤里浮着的油花像极了前半生的泡沫。他没编，只是把日子一页页撕下来，贴进文档。

可现在，七家平台都说——这日子，不能看。

他忽然笑了一声，声音干得像搓砂纸。

他想起昨天父亲走前那句话：“封面能不能印我名字。”

他当时喉咙发紧，现在胃里发紧。

他点开写作后台，数据页面安静得像停尸房。订阅数没涨，评论区零星几条：“作者是不是抑郁了？”“这段写得太真，看得我饭都吃不下。”

他翻到自己写“父亲汇款”的那一章，底下有人留言：“这段好暖，建议多来点。”

他回了句：“可现实里，暖的都是偷偷的，哪有那么多戏剧性。”

那人回他：“那你写这个干啥？我们看书不是为了更丧。”

陆修把这条留言截了图，存在本地，文件名叫“读者心声”。

他重新打开《灰线》，光标停在开头：“腊月十八，陆修收到一包腊肠，是父亲寄的。快递单上没有留言，但他知道，那是父亲省下三天早饭钱买的。”

他删了。

改成：“腊月十八，陆修失业

他把它们摊在桌上，围着那颗卡住的栗子，像七块墓碑。

他一根烟都没点，但屋里有股焦味，是昨天烧水壶干烧留下的。

他拿起笔，在，是那七家编辑部的退稿原件。

但每份文件的末尾，多了一行手写批注。

。”

没有署名。

他站在便利店门口，手里攥着纸袋，风从裤管钻进去，凉得像现实本身。

他走回去，开门，坐下，把七封“退稿”重新摆好。

栗子还在键盘缝里。

他没动它。

他打开文档，删掉刚才那句“决定封笔”的文字。

重新写：“主角收到七封退稿信，每一封都说他太灰暗。他没反驳，也没哭。他只是把信摊在桌上，像摆一副牌，准备打下去。”

发布。

页面刷新。

他低头，看见键盘缝里的栗仁，不知什么时候，自己裂开了第二道口子，露出更深的黄。

他伸手，轻轻一拨。

栗仁没掉出来，反而卡得更死。

他没再用力。

屋外，楼道里传来清洁工推垃圾车的声音，哗啦啦，像在翻谁的旧账。

他坐直，敲下新的一行：

“主角想，也许光不是写出来的，是等出来的。而灰暗，是等光时的背景。”