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山西地界的哭喊声、枪声揉碎了,又轻飘飘地送上云端,落在唐僧垂着的袈裟角上——那袭往日在西天佛国纤尘不染的暗红袈裟,如今沾着三道深浅不一的黄土印,像是被人间的苦难烙下的印记。他立在云头,手里的九环锡杖斜斜抵着云气,串着的念珠转得飞快,每一颗菩提子都似浸了铅,沉得让他指节泛白。往下望,是成片枯槁的玉米地,秸秆歪歪扭扭地戳在地里,像是被抽走了魂魄的士兵。散落的村落里,土坯房的屋顶塌了大半,烟囱里没几缕烟,偶尔有个穿打补丁蓝布衫的村民从墙角探出头,刚要往井台跑,远处一声枪响就吓得他缩回去,怀里的陶罐哐当砸在地上,清水混着泥土渗进干裂的地里。这早已不是他曾骑着白马走过的大唐盛世,可脚下这片土地上的百姓眼里的恐惧,却和千年前流离失所的灾民别无二致。师傅！一道金光裹着风声从东边掠来,悟空踩着筋斗云停在他跟...