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顾念年正琢磨这究竟是个什么游戏,门外忽有陌生声线淌进来。
“小年,饭好了。”
那声音像浸了月光的绸缎,清冽中缠着磁,像深巷酒馆里,店主用温酒壶轻轻叩桌的余韵,尾音还黏着灶间烟火气,却又莫名让人想起雪夜煮茶的静。
顾念年耳尖发烫,指尖不自觉碰了碰耳垂,软乎乎的温热触感,倒衬得那声音愈发勾人。
小年?
是在叫我吗?
本着一探
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