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墨魂
永和九年的砚台总在深夜变稠。
王羲之捏着狼毫悬在半空,看砚池中浓黑的墨汁像活物般慢慢凝住,笔锋轻触时竟能拉出银丝。案头的《黄庭经》写了半卷,墨迹在宣纸上洇出毛边,恍若三十年前在会稽山见的那丛墨竹。
“先生又熬夜了。”书童阿砚端着新磨的墨进来,铜炉里的沉香明明灭灭,映得少年眉骨发青。他将青瓷砚台搁在案边,忽然“呀”了一声——砚底不知何时裂了道细纹,像谁用指甲刻出来的。
王羲之放下笔,指尖抚过砚台冰凉的边缘。这方端砚是先母留给他的,石眼处天然形成的月牙纹,总让他想起母亲临终前浑浊的眼睛。此刻那月牙纹里积着墨渍,仔细看竟像行小字。
“拿灯来。”他声音发紧。
阿砚举着烛台凑过来,烛火在砚底投下晃动的光斑。王羲之眯起眼,终于看清那行字:“借君笔力,补我残碑。”
墨迹新鲜得像是刚写上去的,笔尖划过石面的涩感仿佛还留在指尖。他猛地抬头,窗纸上映着个细长的影子,像株被风吹得弯折的竹子。
“谁在外面?”
影子顿了顿,飘向祠堂的方向。
王家祠堂在西跨院,供奉着自西晋迁来的列祖列宗。王羲之攥着砚台穿过回廊,月光把他的影子拉得老长,与廊柱上斑驳的漆皮重叠,倒像是谁在他背后贴了张符。
祠堂的铜锁是上个月刚换的,此刻却虚掩着。推开木门时,积灰的供桌上突然落下几粒尘埃,在香烛的余光里打着旋。王羲之走到最末一排牌位前——那里供奉着他从未见过的七世祖,王导手书的碑铭被岁月啃得只剩半截。
“残碑……”他喃喃自语,目光扫过青砖铺就的地面。。
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