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第3章 意识的裂缝，从来不是终点（第1页）

他梦到自已的笔尖滴出黑色的雨。

那雨落在纸上，没有字迹，只留下一圈圈扩散的晕染，如时间在回忆里搅动。他努力想写下点什么，却发现词语已背叛他。曾经滚烫的句子，如今冰冷无声。

他坐在房间角落，怀抱膝盖，像一只被思维困住的兽。墙上的钟还在走，每一次“滴答”都像来自现实的鞭子，提醒他：你不能一直待在梦里。

可他已经分不清梦与现实。甚至分不清自已。

“我是谁？”他低声问。

“你是创作中的你，”她说，“在文字里存在的人。”

她仍在，但她的轮廓开始模糊，像一幅在雨中慢慢褪色的素描。她说话时偶尔断句，像老旧磁带的抽搐声。他伸手想触碰她，她却穿过了他，像一道光。

他开始恐慌。他的世界出现了裂缝。

我是一首写了一半的诗，

没有结尾，也没有开头。

我是作者遗忘的字，

飘在页边，不再被读。

他试图继续写，试图用文字堵住意识的裂痕。但字词在页面上崩塌，像积木被悄然抽走。创作不再是慰藉，而变成了提醒——提醒他正在失去控制。

他去看了心理医生。医生没有耐心地听他说完，递给他一张诊断单，上面写着“轻度抑郁倾向”。

“多出去走走，别总关在家里写这些有的没的。”

“可那些‘有的没的’，才是我活着的方式。”

医生不再回应。现实就是这样，它从不理解那些活在内心深处的人。它只希望你和其他人一样，八小时工作，周末社交，心情稳定，不说太多。

他走出诊所，天灰得像铅。他看着路人脚步匆匆，觉得每一个人都是一行代码，程序化地执行着某种使命。他恍惚地想，如果他们都只是幻想，那他也不过是一场梦。

那晚，他梦见自已坐在破碎的图书馆中，每本书都被掏空，只剩封面。他在其中徘徊，寻找自已写过的那段诗，却再也找不到。

她站在书架尽头，眼里带着忧伤：“你写得太快了，忘了慢下来读自已。”

“别让语言遮住了你真正的声音，

别让文字成为你逃避的借口。”

那一瞬间，他明白了裂缝的意义。并非崩塌，而是提醒。

裂缝，是让你看到文字背后的自已。

他开始重新审视自已的世界。他不再拼命建造，而是坐下来，与破碎共处。他不再强行让“她”完整，而是接受她的不稳定——就像他自已一样。

有一天，他打开一个空白文档，什么都不写。就那样坐着，听键盘的沉默，听墙外的风。他第一次意识到，创作并不是为了填记空白，而是为了在空白中找到自已的轮廓。

他写下一句诗：

“我不是来书写世界的，

我是来证明，我依然活着。”

“你会继续写吗？”她轻声问。

他点头。不是为了完成什么，也不是为了发表或称赞，而是因为在写的那一刻，他觉得自已是真实的、完整的、活着的。

即便世界正在裂开，他仍在书写。